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el subsuelo de nuestra memoria de modo que lo que solemos recordar son pequeños acontecimientos dispersos y casi irrelevantes en el océano de nuestros días. Y tal vez por eso

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palabras que no debimos pronunciar, las pequeñas ofensas que no supimos ni quisimos olvidar, los viejos rencores que a veces parecen aflorar. Miles de matices se van acumulando en

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Recordamos, a veces, lo más conveniente para justificar nuestro estado actual. Buscamos siempre explicarnos, comprendernos, y nuestro pasado es, para bien o para mal, un buen pretexto para no sentirnos responsables del presente, sobre todo cuando ese presente no es exactamente lo que hubiésemos querido. Siempre hay un mal profesor que motive nuestra incapacidad para las matemáticas o una mala decisión que nos exculpe por no haber arrancado de la vida todo aquello que nos merecíamos.

Olvidamos para protegernos, para dotar a nuestra vida de un argumento benévolo y racional que nos permita seguir adelante sin demasiados remordimientos ni culpas. Las

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hay un mal profesor que motive nuestra incapacidad para las matemáticas o una mala decisión que nos exculpe por no haber arrancado de la vida todo aquello

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bien o para mal, un buen pretexto para no sentirnos responsables del presente, sobre todo cuando ese presente no es exactamente lo que hubiésemos querido. Siempre

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La memoria es siempre selectiva, una reconstrucción constante de nuestra vida que nunca es una copia fiel de lo que realmente ocurrió. Cada vez que recordamos, ponemos en marcha un proceso que añade o elimina ciertas cosas, dependiendo de nuestro estado de ánimo actual, de donde pongamos el foco. Hay personas que pasan toda la vida orillando inconscientemente un recuerdo doloroso o cruel hasta que de pronto, un día cualquiera, la marea de nuestro pensamientos deja varada en la arena esa frase o ese rostro cargado de reproches que nunca quisiéramos haber recordado. Y el pasado vuelve y nos hace comprender que aquellos tiempos felices y luminosos tenían también oscuros pozos en los que casi sin darnos cuenta fuimos enterrando la inocencia y la alegría de nuestra infancia.

Recordamos, a veces, lo más conveniente para justificar nuestro estado actual. Buscamos siempre explicarnos, comprendernos, y nuestro pasado es, para

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hace comprender que aquellos tiempos felices y luminosos tenían también oscuros pozos en los que casi sin darnos cuenta fuimos enterrando la inocencia y

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varada en la arena esa frase o ese rostro cargado de reproches que nunca quisiéramos haber recordado. Y el pasado vuelve y no

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la vida orillando inconscientemente un recuerdo doloroso o cruel hasta que de pronto, un día cualquiera, la marea de nuestro pensamientos deja

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o elimina ciertas cosas, dependiendo de nuestro estado de ánimo actual, de donde pongamos el foco. Hay personas que pasan toda

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 es una copia fiel de lo que realmente ocurrió. Cada vez que recordamos, ponemos en marcha un proceso que añade

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Hubo un tiempo en el que las horas pasaban cargadas de matices y nosotros, como pequeños aprendices de pintores, eramos capaces de colorear un lienzo distinto cada día. Todo era novedad, descubrimiento y aventuras en paisajes familiares en los que siempre aparecían tesoros escondidos: una extraña inscripción en los restos de las barcazas de la fábrica de cerveza; un baúl carcomido entre las raíces del gran pino caído tras el paso de la borrasca; extrañas piezas de hierro que encontrábamos entre las basadas de la grada del astillero en el que nos colábamos algún que otro fin de semana.

La memoria es siempre selectiva, una reconstrucción constante de nuestra vida que nunca

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Hubo un tiempo en el que las horas pasaban cargadas de matices y 

nosotros, como pequeños aprendices de pintores, eramos capaces de colorear un lienzo distinto cada

 día. Todo era novedad, descubrimiento y aventuras en paisajes familiares en los que siempre aparecían

tesoros escondidos: una extraña inscripción en los restos de las barcazas de la fábrica de cerveza; 

un baúl carcomido entre las raíces del gran pino caído tras el paso de la borrasca; extrañas 

piezas de hierro que encontrábamos entre las basadas de la grada del astillero en el que nos colábamos

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Hubo un tiempo en el que las horas pasaban cargadas de matices y 

nosotros, como pequeños aprendices de pintores, eramos capaces de colorear un lienzo distinto cada

 día. Todo era novedad, descubrimiento y aventuras en paisajes familiares en los que siempre aparecían

tesoros escondidos: una extraña inscripción en los restos de las barcazas de la fábrica de cerveza; 

un baúl carcomido entre las raíces del gran pino caído tras el paso de la borrasca; extrañas

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Hubo un tiempo en el que las horas pasaban cargadas de matices y 

nosotros, como pequeños aprendices de pintores, eramos capaces de colorear un lienzo distinto cada 

día. Todo era novedad, descubrimiento y aventuras en paisajes familiares en los que siempre aparecían

tesoros escondidos: una extraña inscripción en los restos de las barcazas de la fábrica de cerveza

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Hubo un tiempo en el que las horas pasaban cargadas de matices y 

nosotros, como pequeños aprendices de pintores, eramos capaces de colorear un lienzo distinto cada 

día. Todo era novedad, descubrimiento y aventuras en paisajes familiares en los que siempre aparecían

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nosotros, como pequeños aprendices de pintores, eramos capaces de colorear un lienzo distinto cada

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 Hubo un tiempo en el que las horas pasaban cargadas de matices y

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Hubo un tiempo en el que la vida era más sencilla y transparente y los días estaban tan repletos que apenas teníamos tiempo para pensar en nada más que no fuese vivir. No había lugar para las dudas o para las inseguridades. Simplemente pasaban las tardes, como gigantes contenedores llegados en barcos de ultramar, y nuestra única preocupación era llenarlas de experiencias y de sueños, de las ocupaciones propias de los críos que nacimos cerca de un astillero.

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sencilla y transparente y los

días estaban tan repletos que apenas

teníamos tiempo para pensar en nada más

que no fuese vivir. No había lugar para

las dudas o para las inseguridades. Simplemente llegaban los

días, como gigantes contenedores de los barcos de ultramar, y

nuestra única preocupación era llenarlos de experiencias y de sueños, de

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sencilla y transparente y los

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teníamos tiempo para pensar en nada más

que no fuese vivir. No había lugar para

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días, como gigantes contenedores de los barcos de ultramar, y

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teníamos tiempo para pensar en nada más

que no fuese vivir. No había lugar para

las dudas o para las inseguridades. Simplemente llegaban los

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teníamos tiempo para pensar en nada más

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